Qué maravillosos recuerdos 

del coro Wagner en Zitácuaro.

Diciembre del 2017

 

 

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(novela)

La rueda ardiente se detiene en el centro del cielo y flagela la playa. El presuroso verano pasa como una exhalación y siempre vuelve la lluvia con su eterna grisalla y su frío ancestral y enfermizo.

Y luego llega septiembre. Tal parece que mi vida hubiera sido una sucesión de septiembres.

Desde los primeros días, cuando los brotes minúsculos verdean a ras de los troncos, un extraño anhelo me levanta por las mañanas, una expectación de mágicas esperanzas me acompaña. Huelo el aire y me parece limpio, otro, y miro las alturas de luz y me parecen renovadas. Pero a medida que el mes se va adentrando en sí mismo, una congoja deshace mis días y todo vuelve a ser zozobra y tristeza.

Quizás siempre espero que regresen esos otros septiembres, los antiguos, esos que veían pasar por sus cielos el éxodo del frío, los que elevaban la infancia en alas de cometas, en los que brotaba la adolescencia de pelo largo y pantalones parchados a la par que los renuevos de las ramas, ese septiembre ahogado en sangre y adrenalina, en horror y pesadilla, cuando despertamos en el infierno.

Ese edén perdido, era para mí, septiembre. (fragmento)

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 Quizás en otro lugar... 

(novela)

4

En ese reflejo quebradizo del río nadie puede reconocerse, sauces llorones, hierbajos, el sol que asoma (una simple raya blanca detrás del cerro), todo aparece despiezado como un puzle de tamaño gigante. Algo cuelga de la rama del roble. Algo alargado que la noche camuflaba, pero ahora los pequeños dedos del amanecer lo señalan, lo sitúan, lo nombran. Es un cuerpo de hombre, de un hombre joven con la barba crecida de varios días. Se ha ahorcado con una corbata fina, de seda, tal vez la última que le quedaba. 

(fragmento)

Jacqueline Sellan Bodin.

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Les papillons féroces 

(nouvelle)

"Sous le saule pleureur, le ruisseau est un poisson tremblent couvert de mil écailles grouillante. Le poisson, au bout du fil, est une goutte d’eau argenté.

Elle l’arrache de l’hameçon. Elle prend un bout de branche qui traine a ses côté, et lui donne un coup sec sur la tête. Le poisson s’immobilise.  Elle le dépose près des deux autres au fond de l’écrin de roseau. Elle enroule tranquillement le fil sur la boîte. Elle introduit tous les ustensiles dans la petite corbeille rectangulaire  et la ferme, ligotant les brides de pailles. Elle déroule les jambes du pantalon qu’elle avait enroulé jusqu’aux genoux. Elle suspend le cabas a son épaule et avance, avec son pas élastique, sur le sentier qui borde le torrent. (...)"

 Jacqueline Sellan Bodin

 En Zitácuaro con Alexis tocando guitarra.

Almas de pez tienen los hombres, 

almas de pez, 

o de esponjas, 

o de moluscos muertos 

abiertos en la playa.

Entrañables recuerdos.

 

La sesión fotográfica.

A orillas de la presa toda una tribu de minúsculas ranas de esmeralda se afana. Hiperkinéticas, compiten con los saltamontes, a quién logra la brizna más cómoda, la hoja más mullida. Acerco mi mano a una de ellas. Con su patita se aferra a mi dedo, y, sin ningún temor, se me instala en la palma. Es tan pequeña que cabría entera en la falange de mi meñique. Es helada. Su garganta late, levemente teñida de rosa. En ese incendio verde de su piel, parece esculpida. Se mueve un poco, se acomoda, me mira con curiosidad.

-          Eres hermosa - le digo - eres preciosa.

Se diría que me escucha atentamente. Le tomamos varias fotos. Tímida, hurta la cara a la cámara. Luego, cansada de posar, salta a la hierba donde se confunde con cien pequeñas joyas, sus hermanas.

Jacqueline Sellan Bodin

Del libro de cuentos "Puré de arvejas".

Está en Amazon. También puedes comprarlo en pdf escribiendo a mi WhatsApp en 2,50 dólares para las personas de otros países, 2.000 pesos dentro de Chile.

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La víspera de navidad.

Una antigua leyenda cuenta que la víspera de navidad los animales hablan. Eso comentaba un amigo esta tarde.

-No me extraña - le respondí – ¿por qué la víspera de navidad habría de ser una excepción?

- Estoy hablando de los animalitos de cuatro patas - me contestó.

Estábamos sentados a la mesa de un restaurant frente a una taza de café.

El aire gélido se filtraba por la puerta vidriada cada vez que un cliente entraba o salía, produciéndome un estremecimiento desagradable.

Detesto el frío. Soy como los gatos o las lagartijas, adoro el sol y si pudiera, iría a refugiarme durante el interminable invierno valdiviano a algún sitio cálido y luminoso.

Si odio el frío en invierno, ¿qué decir de la incongruencia de este helado diciembre?

Porque hoy, víspera de navidad, debido al calentamiento global, una corriente polar invade las calles a pesar de estar empezando el verano. Paradojas del clima.

Mi amigo me hablaba de antiguas leyendas navideñas y yo lo escuchaba distraídamente. Un asunto me tenía pensativa desde hacía algunos meses: la hija de una vecina andaba desaparecida. (Fragmento)

Jacqueline Sellan Bodin.

Del libro "Puré de arvejas.

 Hermosos recuerdos de Santa Cruz, Bolivia.

Un avión en la ciudad. 

Con René, Fernando y Mirella. Nelly tomó la foto.

Hugo Francisquini explicaba algo, yo no estaba dormida, miraba algo en el piso.

  En el hotel

En la hermosa casa museo de Dioselinda.

 

El verdadero cuento de la caperucita roja

(Versión especial para niños)

              “Mi unicornio azul...ayer...se me perdió…”

                                                         Silvio Rodríguez.

Era la hija del verdugo, por eso llevaba siempre una caperuza roja, para que todos supieran que estaba maldita.

Vivía en la última casa, esa casita triste y solitaria, apartada a orillas del bosque, porque nadie quería como vecino a un hombre que debía quebrar a garrotazos los huesos de los condenados, aunque los días de ajusticiamiento no cabía un alfiler en la única plaza del pueblo, y nadie, ni siquiera los niños de brazos, quería perderse detalle de los gritos de dolor o de la sangre que salpicaba las gradas de piedra.

En las noches las mujeres imaginaban que no eran poseídas por sus maridos, (con ardor renovado, hay que decirlo), sino por ese anónimo encapuchado de manos ensangrentadas.

Claro que la histeria es una cosa y las convenciones sociales otra muy distinta.

Era por lo tanto bien visto y de rigor, despreciar a ese hombre sobre los anchos hombros del cual recaían los edictos del tribunal, e incluso hacer extensivo ese desprecio a su familia.

Sin embargo la gente de bien no era la única que no lo miraba con buenos ojos.

En esos inhóspitos tiempos algunos hombres habitaban en los bosques. Se agrupaban en manadas, como los lobos, pero a diferencia de éstos, no vivían de la caza sino de la rapiña.

Era peligroso cruzar esos lugares solo y sin armas. En cualquier momento podían caer de la copa de los árboles cinco o seis de aquellos maleantes, armados y desalmados, y detenerlo a uno con el consabido grito de: ¡La bolsa o la vida!”.

Incluso, si la bolsa hubiera sido demasiado pequeña, no habrían tenido inconveniente en aligerarlo también de la vida.

Uno de aquellos hombres cometió un día una imprudencia que permitió a la justicia ponerle finalmente la mano al cuello; sería más propio decir la soga al cuello.

No voy a entrar en detalles espeluznantes, que tal vez secretamente la mayoría de ustedes se muere por saber, en primer lugar porque los desconozco y, en segundo lugar, porque aunque los supiera, me repugnaría transcribirlos.

Lo único que se sabe a ciencia cierta es que fue colgado en la plaza - frente a una multitud frenética – por el único que tenía el derecho – y el deber – de colgar a los demás.

Quizás eso explique la furia ciega de sus compañeros, cuatro feroces salteadores de caminos, el odio encarnizado que sentían hacia el verdugo, sobre todo porque este no quiso acceder a sus propuestas de dejar floja la cuerda a pesar de los 10 ducados de oro que le ofrecían.

Pero el verdugo tenía fama de hombre fuerte y ni aún entre los cuatro se atrevían a hacerle frente.

Cuando la niña se aventuró esa tarde por el bosque persiguiendo una mariposa multicolor, no escuchó el salto del primer hombre sobre las hierbas altas que amortiguaron su caída.

No oyó tampoco el salto del segundo, apodado “el viento” por su andar silencioso.

Ni siquiera al tercero, que hizo rodar algunas piedrecillas bajo su bota de cuero.

El cuarto hombre le salió al paso y con una inquietante sonrisa que no supo sin embargo alarmar su inocencia, le preguntó melosamente:

- Dime, pequeña… ¿no eres tú la hija del encapuchado?

Quién sabe si porque era la única en el pueblo que nunca asistía a los espectáculos de la plaza, lo miró sorprendida y preguntó:

- ¿Cual encapuchado?

Esa respuesta debió ser muy divertida, puesto que hizo lanzar grandes carcajadas a los cuatro hombres.

-Entonces – le preguntó aquel apodado “el viento” – ¿por qué llevas esa capa roja sobre los hombros?

-Porque mi abuelita me la tejió –contestó la niña, contenta de que al fin le hicieran una pregunta que sus cinco años lograban entender.

Al parecer los salteadores se sentían de muy buen humor, ya que esa respuesta les hizo reír más que la anterior.

El primer hombre, el que ella no había escuchado saltar porque las hierbas altas habían amortiguado su caída, la empujó brutalmente contra el suelo.

En esos tiempos no existían los guardabosques y los leñadores no se aventuraban en ese lugar tan mal frecuentado.

Por eso sólo la encontraron tres días después. Ya los buitres le habían arrancado los ojos y parte de las vísceras.

La reconocieron por la caperuza desgarrada a su lado, cuyo rojo se confundía con la sangre que todavía manchaba la hierba bajo su cintura.

No se buscó a los culpables.

Al fin y al cabo, era la hija del verdugo y estaba maldita. 

                                        Jacqueline Sellan Bodin

 

    Del libro: CUENTOS ESCRITOS BAJO LA LLUVIA.

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 7.-  El tiempo de un pestañeo    

La carretera anónima parecía temblar al sol del mediodía, tan intenso y brillante. Debía recordar comprarse unas gafas oscuras. De vez en cuando algún otro vehículo lo cruzaba. Una especie de laxitud lo amodorró. Se le cerraban los párpados. Un viento tenaz arremolinaba fumarolas de polvo y estremecía las hierbas al borde de la autopista. Brillaba la asfaltada superficie con resplandor turbio de mirada bajo el agua. 

Un sedán rojo lo adelantó a gran velocidad. Locos del volante, pensó. Por unos minutos eso lo mantuvo espabilado, pero la inalterable monotonía de la línea parduzca  del horizonte, el constante desfile idéntico de pequeños matorrales a medio secar, el balanceo regular y el ronroneo del motor lo adormecían de nuevo. 

Le pareció haber cerrado los ojos por un instante, tal vez una fracción de segundos, lo suficiente, eso sí, para soñar.  Como se sabe,  los sueños más largos y enrevesados ocurren en un pequeño lapso de realidad en la que apenas cabe un pestañeo. Soñó que se había quedado dormido y perdía el control del automóvil; luego se despertaba sobresaltado y daba rápidamente un volantazo, aunque ya era demasiado tarde, y se precipitaba contra el tronco de un árbol, el único, en varios kilómetros, rompiendo la planitud de la ruta. 

Con aprehensión se tomó firmemente del volante. No le gustaba ese sueño. No es que creyera demasiado en presagios; sin embargo esta vez se había intranquilizado. Miró en torno. Sin darse cuenta se había desviado de su itinerario  y estaba metido en una calzada lateral, de tierra cruda. Seguramente se durmió unos segundos, después de todo. 

¡Qué contrariedad!  No conocía el lugar.  Buscó inútilmente alguna señalización. Al parecer, este era un atajo rural, puesto que de ambos lados se alzaban montones de tierra bastante considerables, como si una retroexcavadora hubiese pasado hacía poco. Por otra parte, era demasiado angosto; no podía girar para devolverse. 

Se alegró al observar, unos metros más allá, una especie de claro, también de tierra barrosa, como si hubiera llovido, aunque él bien sabía que no caía lluvia desde al menos un mes por esos lados. Trató de meterse hacia la izquierda y entonces comprobó que la dirección no respondía. Recordó su pesadilla. ¿Y si había sido premonitoria después de todo? 

Respiró fuerte tratando de calmarse. Observó la vegetación que lo rodeaba. Generalmente, mientras manejaba no miraba mucho a su alrededor, preocupado más bien de los obstáculos que se le iban presentando. Claro que en estas circunstancias, a pesar de centrar toda su atención en la avería, no podía dejar de verlo: ya no le rodeaban matorrales resecos, cosa tal vez natural por haberse metido en plena campiña, sino unos extraños arbustos  parecidos a pastos gigantes, mucho más altos que el auto. Intentó frenar… los frenos no funcionaban. Y a pesar de que el terreno subía ligeramente, la velocidad del coche aumentaba también. No, ésta era realmente la pesadilla, una absurda pesadilla: los frenos no respondían, la dirección estropeada, un camino fantasmagórico. 

Nada de esto tenía sentido. Y luego, acentuando más aún el tenor onírico de la situación, comprobó que el tablero de control no era real, sólo estaba pintado sobre una cubierta lisa, una chapa de metal pintado, un volante rígido, portezuelas falsas, un simulacro. Estaba alucinando, eso era seguro. Ahora estaba dormido de verdad y tenía esta horrible pesadilla. ¿Pero qué ocurría? ¿Por qué no podía despertar?  

El niño dirigió con fuerza el auto contra un montón de tierra suelta, haciéndola volar y salpicando la pequeña carrocería. -¡Javier! - una voz llamó desde el interior de la casa – ¡ven a comer. El niño se metió el autito de metal en un bolsillo y corrió hacia la casa. En ese momento un estruendo sacudió el fresno añoso crecido en el borde del patio. Un estallido de fierros chirriantes, vidrios desmigados y luego, el sordo sonido de las ruedas girando en el vacío.

Jacqueline Sellan Bodin

Del libro "21 cuentos y un arcano".  Puedes adquirirlo en pdf comunicándote al celular: 

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4.- Ocaso.

 

 

A

tila ensangrentado  galopa a la cabeza de su ejército.

Su espada reluce al sol del mediodía. La sombra de su caballo se arrastra bajo él, pisoteada y deshecha. A su espalda, el paisaje de la guerra: mujeres despanzurradas envueltas en sus propias entrañas, recién nacidos aullantes ensartados en la punta de las lanzas, cabezas barbudas rodando entre los cascos de los caballos.

El atardecer lo acoge en su campamento. Bajo la tienda, donde la soledad hostil del poder pinta fantasmas de miedo y de traición, Atila duerme sobresaltado.

Sueña que camina en un lodazal de sangre donde sus botas se hunden hasta el borde. Sueña con ropas impregnadas del acre olor de las batallas, con el fuego tibio de las hogueras en las acampadas y con el denso humo pestilente de las ciudades quemadas. Lo hechizan largas cabelleras de sangre y fuego. Sueña unos ojos claros donde lavar el dolor y la rabia. Sueña una mano amada alargándole una copa. Siente en su interior la serpiente irremediable del veneno.

Atila abre los ojos, pero es demasiado tarde.

Entonces comprende que jamás ha soñado.

                                                                                       Del libro: 21 cuentos y un arcano.

Jacqueline Sellan Bodin.

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En la Feria "Pulso Lírico" con Andesgraund Ediciones y Editorial Letra Clara, 

el viernes 15 de noviembre. (2024, por supuesto)

 

 

El vidrio empañado

(novela)

La bisabuela se mecía con el compás de las ráfagas sobre los pastizales y el ruido apagado del mimbre de la mecedora que crujía en el cuarto vecino fue el primer sonido que reconoció entre todo el bullicio que la rodeaba, tal vez porque le recordaba el crujir constante del mecanismo materno que acababa de abandonar, ese sonido de marejada, de temporal, de lluvias deslizándose entre capas de aire.

La bisabuela se mecía con los ojos fijos en un punto indefinido situado entre ella y la pared de la sala, un punto donde tal vez estaban ocurriendo cosas que sólo eran perceptibles para ella, esa mirada malévola que asoma a los ojos de algunos viejos a los que el odio acumulado a lo largo de la vida, hecho de todas las frustraciones y las iras impotentes, se les desboca en las últimas miradas, apresurado por salir a flote antes que sea demasiado tarde, y muera, junto con las demás cosas que mueren con la muerte. (Fragmento)

Jacqueline Sellan Bodin.

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El vidrio empañado

(novela)

En el primer roce de las sombras sus labios murmuran el nombre amado por última vez. Luego llegan, arrebatando su voluntad, las imágenes extrañas, las indeseadas, las incontrolables imágenes que el sueño trae hasta ella para habitarla una noche más, una noche entre todas las noches, idéntica a las demás, imágenes asoladas, solitarias, de búsquedas infructuosas, imágenes donde la realidad se toma la revancha y vuelve para hacerla revivir cosas que ella conscientemente ha abolido desde hace mucho tiempo. Para evitarlo, Amalia bebe por las tardes café cargado y mantiene los ojos abiertos y el corazón, para ese amigo que lo habita, el innombrable, oculto, clandestino amante que llega a hurtadillas a sus sueños de vigilia. (Fragmento).

Jacqueline Sellan Bodin

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PROFUNDOS ARENALES

(poemario)

Jacqueline Sellan Bodin

Profundos arenales.

 

Profundos arenales,

donde cada paso me hunde

donde se alzan remolinos que me envuelven,

para siempre cegándome...

 

Arenas de la memoria,

donde la flor florece un día

y al otro ya marchita

encerrada en la muerte

para siempre...

 

Cómpralo en Amazon para Kindle, a solo 3 dólares.

 Mariposas feroces.

(novela)

Jacqueline Sellan Bodin          

8.- La paz del monte.

 

 

Érase una vez un sendero que, como todos los senderos, no iba a ninguna parte sino que descansaba en medio de la arboleda, rodeado de pequeñas flores silvestres, brillantes botones de oro, dientes de león que alzaban, protectores, sus cabezas coronadas de púas amarillas, y una profusión de hierbas altas que se arremolinaban tratando de mirar por sobre los hombros de las demás, aunque nada interesante ocurría sino era la danza del polvo dorado con la ventisca o la carrera minúscula de algún insecto que cruzaba al pastizal del frente, o, de tarde en tarde, el paso de algún caminante mañanero absorto en la belleza de los cerros lejanos, a esa hora en que el sol rasga con un cuchillo de luz la noche moribunda y las sombras se ven más largas y oscuras de lo que en realidad son, y los brillos se ven más luminosos por contraste.

Por ese camino Catherine caminaba algunas veces, cuando estaba hambrienta de soledad, cuando se había levantado temprano con la alegría del verano en los ojos y un aletear de colibrí en el corazón. (fragmento)

 

V

 

 

 

A veces sueño que floto sobre tus aguas

como antaño.

¿Cuánto hace de eso?

¿Cuánto, que no me lanzo mar adentro

como si me lanzara al vacío?

Escapaba del sol,

ese otro gigante,

confundiéndome en la aglomeración

de peces que te surcan,

desplegando los brazos

en un líquido vuelo,

y tu verde frescor me devolvía a la tierra.

A veces sueño tus aguas, todavía.

Son sueños bellos,

de los que surjo renovada,

lavada de la vida,

vacía y liviana,

con un ritmo en el corazón,

de océano.

Largos sueños en los que todo se cumple.

La oscuridad y la luz, gemelas y hostiles,

se deshacen en tus aguas,

y sólo existe la fluidez ligera

que combate la gravedad y me eleva al rango de

pájaro.

 

En algún punto de la vigilia me espero,

separado el espíritu de esta materia

que se resiste a lo etéreo,

girando en el vértice de tus olas,

más cercanas a la atmósfera que al agua.

En algún punto de la vigilia te deshaces,

o tal vez sólo entras a una de tus fases: la de no

ser.

Todo el arsenal de la vida me despierta:

las voces de transeúntes mañaneros,

los roncos motores, el tráfago,

la guerra sucia de la sobrevivencia,

y emerjo de ti

_liviana y vacía_

añorando las alas,

recurso de las aves

para escapar del fango.

Del libro " Profundos arenales".

Jacqueline Sellan Bodin