I.A.
Poema 2
A
vuelo de nube,
el
corazón siempre pasa lento
sobre
las cosas amadas.
La
mano de un niño ha dibujado un día
el
sol de diciembre
y
una línea azul sobre los cerros.
Los
ha dibujado para siempre.
La
infancia de túnica blanca
sólo
repliega sus alas un momento,
mientras
jugamos el juego del adulto,
el
ceño adusto y la risa cruel.
Pero
nos despierta por las noches
con
un beso en la frente
o el
pulso alocado de una pesadilla.
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