El crujido de las hojas.

Jacqueline Sellan Bodin

(NOVELA)

I. El salón de otoño.

"Ocre difuminado a ras de las cumbres, grises opacos en el cielo. Una amenaza de tormenta húmeda y densa impregna el paisaje. Con la punta de la espátula raspa un poco el excedente de pintura. Debajo de las nubes marengo, el crepúsculo tiembla como una burbuja a punto de estallar. El tiempo de agacharse a recoger sus cosas y la oscuridad se ha desparramado sobre los campos. A tientas, con el brazo extendido para mantener la tela apartada de su cuerpo, con el caballete en la otra mano y la mochila con los tubos de óleo a la espalda, vuelve lo más a prisa posible, mientras las primeras gotas del aguacero le empapan la ropa harto delgada para la estación. Su escuálida bufanda roja le aprisiona el cuello intentando mitigar el cierzo helado que ha bajado junto con la noche, aunque no lo logra. Es un aire tozudo, que se inmiscuye entre las costuras disjuntas, atraviesa los agujeros del tejido, y lo hace tiritar mientras intenta apurar el paso sorteando los matorrales y las charcas de la nubada anterior. Un perro husmea y ladra. Al final del baldío, las luces de las ventanas asomadas a las casas de la nueva población, alzan un faro tembloroso en medio del chubasco que ya se ha soltado y lo empapa copiosamente. El agua chorrea por su pelo y le enturbia la vista. Intenta correr; el bastidor se lo impide; es más grande de lo habitual y las ráfagas brutales le dan enviones que peligran hacerlo caer. Finalmente llega a la parte iluminada. La cortina de hilos plateados que lo envuelve lo enceguece más que la negrura de hace un rato. Por fin, solamente le restan unos cuantos minutos para llegar a la seguridad de su cuarto. "(fragmento)

Presentación de "El crujido de las hojas" en Casa de cultura Francisco Bernal, de Zitácuaro. Sábado 13 de julio 2004.