PROFUNDOS
ARENALES
Profundos
arenales,
donde cada
paso me hunde
donde se
alzan remolinos que me envuelven,
para
siempre cegándome...
Arenas de
la memoria,
donde la
flor florece un día
y al otro
ya marchita
encerrada
en la muerte
para
siempre...
El olivo (cuento) En esa silla se ha vuelto a sentar. Hace una eternidad, le parece, su existencia no tiene otro objeto que el de sentar...
No hay comentarios:
Publicar un comentario